Un endroit découvert l'automne passé; dans un petit village de France, presque abandonné sauf par quelques irréductibles et une entrepreneure en immobilier, vorace comme le loup des montagnes de France du dix-neuvième siècle. Oh oh! Mon imagination s'emporte. J'étais vraiment triste de ne pouvoir visiter l'église car ses portes s'ouvraient seulement le dimanche et pas tous les dimanches. J'ai contemplé ses vieilles pierres, blondies par le temps. J'ai circulé entre les tombes de son étrange cimetière comme une plate-bande décorant la cour de l'église, étonnantes par la variété des inscriptions, des hommages, des fleurs, des photos dans leurs cadres parfois baroques. J'aimerais pouvoir y retourner demain, faire un arrêt sur le banc pour y attendre l'autobus. Ce banc croulant en pierres  et protégé par un toit de tuiles rouges. Les fantômes y font leur pause la nuit et attendent le prochain départ. Un village perdu comme il en existe encore, dans les romans de Simenon.
Au lieu de voyager, j'écris et je me remets aux poèmes. Un style trop fleuri mais je m'amuse!

Partir 

Gros-grain grisonnant rayé de blanc

Tu roules en dévalant

Les collines, les vallées, en serpentant

Entraînant les humains affolés

Dans une course effrénée

Cherchant la paix et l'isolement

Effrayant au passage animaux et verdures tremblantes

Cherchant la paix et l'isolement

Sur un tapis vif argent

Entraîne-moi loin de l'ennui

Laisse-moi voguer vers l'inconnu

De la solitude, je veux payer le gris

M'enfuir, me libérer, m'attacher jamais plus

Je veux découvrir des pays défendus

Grimper les murs, y balancer  le superflu

Ramper vers les bleus dffus

Chemin, sentier, passage, voie lactée

Hissez-moi vers ma destinée

Choisir une rue, une allée pour me planquer

Sous la charmille, à l'abri du passé

Dans le calme, je me réinventerai

Guettant l'espoir, craignant la vérité

En quête du devenir en gardant mon sourire